No quiero atribuirselo a mi entrada anterior, pero hoy era mi presentación de danza, para la cual ensayé durante un año, me hice ocho (ocho!) trajes, me puse pestañas postizas, gasté purpurina, moví a mis viejos y todo fue arruinado por "un corte de luz generalizado que repararemos dentro las próximas 48 horas".

Genial.

Hace días que me vengo quejando de no tener cosas para escribir. O mi vida diaria ya no es lo que era o mi visión sobre la misma cambió.
Situación colegio. Clima caluroso. Me até el pelo y quise ver cómo me quedaba. Abro la cartuchera, saco el espejo y lo encuentro roto. Yo no soy muy supersticiosa, pero por las dudas me preocupé.

Siempre viéndole el lado positivo a las cosas, esperemos que esta mala racha, alimente a tanatural.

Amén.

Aunque nos cueste admitirlo, todas las mujeres nos mentimos a nosotras mismas. En mi caso, lo hago bastante seguido y siempre conscientemente, lo que me resulta más triste aún. Han de figurar aquí las más frecuentes:

• Dejé el alcohol

• Seguro no me habla porque se está haciendo el dificil

• Ni en pedo le doy (cuando tranquilamente me lo puedo estar chamuyando)

• Es un amigo

• A mí me gusta como me queda

Si se están preguntando a quién busco engañar, les contesto que a nadie, porque mis amigas se dan cuenta; pero vaya uno a saber si por lástima o ternura, me dejan mentirles igual.

que no le gusten los perros. que sepa hablar inglés. que disfrute de una pizza o un asado. que prefiera Europa antes que EEUU. que no escuche música romántica. que tenga algún piercing. que tenga linda voz. que baile. que le interese trabajar o estudiar. que le guste el fútbol. que sepa manejar. que disfrute el aire libre. que sea más alto que yo. que escuche rock. que no tenga familia grande. que tome cerveza. que no se quiera casar. que tenga el autoestima alta. que quiera viajar conmigo. que lea el diario. que no se avergüence de mí. que vaya a recitales. que se cague de risa de sí mismo. que el negro y el blanco le queden bien. que sepa abrir la puerta para ir a jugar.

Mamá ya pasó los cincuenta y está en esa edad en que las mujeres están entre jóvenes y viejas, y las visitas a todo tipo de médicos son cada vez más frecuentes.
En un cena de mujeres (mamá, hermana y yo), mamá comentó que hacía dos días que no le venía.
Sin darle mucha importancia al comentario, dije que había aprendido en el colegio que eran cosas comunes a su edad, que no había nada de qué preocuparse, a lo contestó:

-No, igual ya me hice un Evatest.

No quería saberlo, gracias.

Hace poco más de un año, inauguré este blog, contando qué esperaba de mis diecisiete años. Trescientos sesenta y cinco días después, amanecí después de haber festejado mis dieciocho habiendo vivido la mejor noche de mi vida, siendo cargada en andas por el dueño del bar en el que lo festejé y agradeciéndole a todos por ahber venido y esperando que se hayan divertido. En esa noche, me contaron, que también cayó la policía, se rompió un baño y cerraron el bar a las 4 am.

Yo tengo wonderful noches pero termino mal.

Supongo que a causa de este tema de la gripe y nuestras vacaciones eternas, la gente afin a mí está mirando mucha televisión. Y no sólo mira televisión, sino que piensa cosas que en otro momento un poco más ocupado de su vida, no hubiera pensado.
Así fue que en una misma semana, una de mis mejores amigas me dijo que me parecía a Helga Pataki (la enamorada resentida en Hey Arnold!), otra a Amalia Granata y un último al que le hice acordar a Uma Thurman. Además de que estas tres muchachas sean rubias, cosa a la cual le escapo, no tienen absolutamente nada que ver entre sí, y, en el caso de tenerlo, siguen estando lejos de mí.
Obviamente no pude pasar por alto estos comentarios y fue inevitable (en lo que fue otro derroche absoluto de tiempo) haber relacionado a Granata embarazada de su hija Uma y enamorada del Ogro Fabbiani.

Okey, no sé quien está peor.

Si bien el virus que se está instalando en la país y ya mató a supuestas varias decenas de personas es algo serio, me es intolerable la paranoia en la cual se encuentra la gente.
No sólo tengo que bancarme que los boliches cierren, sino que tengo que bancarme las preguntas de quienes no entienden cómo sigo viajando en subte, tren y colectivo tres veces por semana. Hola, mi vida sigue, me encanta que vos estés en tu casa mirando Intrusos pero yo no puedo ni quiero.
Ni hablar de los obsesivos que andan con el alcohol en gel en la cartera y se ponen barbijo para andar por la calle. Después los saludás y te dan un beso como si nada, como si yo no tuviera porcina y son todos los demás desconocidos los infectados.
Sé que hay que tomar precauciones y que tampoco hay que ser imprudente, pero todo tiene un límite, y ese límite es la coherencia.
De algo hay que morir.

Sorpresivamente este blog, mi blog, superó las mil visitas.
Tengo la teoría de que unas 600 (mínimo) deben ser mías...

Me bajo del subte, salgo a la calle. Camino atrás de un chico hermoso que ya había visto en el viaje. Caminaba tranquilo, escuchaba música. Transmitía paz, era de esos chicos que no sabés dónde pueden llegar a vivir, o a qué lugares salen. Se frena y pregunta: "¿Cuánto está el kilo de zapallitos?"
El verdulero le contesta y pide medio kilo.
La situación más deserotizante que vi en mi vida.

Pasó mucho tiempo desde la última vez que escribí en este blog, y no es por nada. No porque el motivo por el cual dejé de escribir sea importante, sino porque no tener ganas de escribir, en mi caso, es algo notorio.
Así es como me siento en el deber de comentar que en estas últimas semanas incursioné en la vida facultativa, encontrandome en un curso de ingreso con el fin de "nivelar conocimientos y adaptarme a la vida universitaria". Claro que, las cosas que más están significando cierta adaptación es el hecho de que mis compañeritos de private university no sepan donde queda San Martín, tener que utilizar cuatro transportes diferentes en la ida y vuelta a casa o aprender a utilizar un complejo sistema de ascensores.
Sepan que ésto no quedará acá...

Agachate y conocelo

Personalmente, debo decir que me molesta y mucho que la gente llame a los conductores de televisión sólo por su nombre de pila, como si fueran amigos.
Esta semana escuché inmumerables veces hablar del éxito de Marcelo y el regreso de Mirtha.
Acaso la gente, por haber compartido tantas cenas y almuerzos con ellos los considera realmente parte de sus familias? O será que no tienen amigos de verdad y hablan de Marce cual tío jodón?

Hay gente que se siente realmente sola, que vuelva Susana!

En mi familia es muy conocida la anécdota de aquellas vacaciones a Punta del Este que nos pagamos con los billetes de dos pesos que habíamos juntado para participar de ese juego que hacía Julián Weich en Sorpresa y Media. Teníamos dos cajas llenas y estaban ordenados por serie y número. No ganamos, claro, pero fue un buen método de ahorro comunitario.
Hoy, mirando el nuevo programa de Julián (a secas, ya es como un amigo), nos pusimos más que contentos y en ese mismo momento, nos levantamos de la mesa a buscar los billetes que teníamos. Luego de ordenarlos, proponernos juntarlos durante todo el año y prometer fidelidad a la causa, advertimos la falta que van a hacer en los kioscos y las maneras de conseguirlos como vuelto. Agárrense porque este año ganamos.

Si bien nunca nadie se lo pidió, ni se lo pediría, mi hermana insiste con la idea de sorprendernos con su arte culinario. Así, luego de un intento fallido de lemon pie, que se asemejó a una sopa de limón con merengue arriba, quiso intentar con el guacamole. De esta manera, cinco paltas fueron tiradas a la basura, luego de haberlas dejado reposar envueltas en diario durante tres semanas, consejo de vaya a saber qué verdulero amigo suyo, por haberlas descubierto podridas.
Ahora dice que quiere hacer sushi...

Sé que no debo ser la única, pero realmente me indigna, cada vez que prendo la computadora, ver que tengo mails y al chequearlos, notar que son, salvo excepciones:

• publicidades de viagra
• fotos de niños perdidos en el Congo, que no creo nunca ser quien los encuentre
• mails de Greenpeace que aunque útiles, muchas veces suelen avisarte que lograron su cometido, o que Cristina (como si fuera una vecina) tiene la culpa de cual o tal cosa, como si uno fuera a llamarlos para felicitarlos
  
• diapositivas con mensajes feministas
• invitaciones a Hi5 o a Sónico, grupos sociales a los cuales no tengo pensado adherirme

Así y todo, mi situación mejoró desde que dejé de recibir las notificaciones de Facebook a la casilla. Eso sí era molesto.

Mensún

En charla regresiva con mi hermana, no logramos identificar cuál es el mecanismo que utiliza el niño/a protagonista del mensún, aquella tan cantada y aplaudida canción de nuestra infancia, para subirse a la heladera y tirar una botella. Qué tan grave puede haber sido la caída del sillón como para haberse roto el pantalón? Tan grandes le quedaban los guantes que se le fueron al suelo?
Peor aún, a qué se refiere con melo que te viene, melo que te va, y por qué para ganar había que tocarle el ombligo al otro al compás del apa ña ña ña!

Verdades

Sobre la música y yo:

• odio que me guste mucho un tema y lo saquen como corte del disco y después esté en todas las radios.
• me sé casi todas las canciones de Miranda!.
  
• siempre que recomiendo bandas a conocidos, terminan adjudicándose el descubrimiento ellos mismos.
• fui a ver a Bandana al Gran Rex.
• sé que Luis Miguel está muerto y el que todos vemos es un doble suyo.
• en los recitales, suelo colgarme escuchando o mirando a la masa, al punto de no saber qué tema están tocando.
• nunca nadie me dedicó una canción.
• fui a ver a Sin Bandera.
• invento la letra de la gran mayoría de las canciones que canto.
• en los recitales, suelo irme sin que hayan tocado mi canción favorita.
  

No hay dos sin tres

Caminando con madre por un renocidísimo parque de la Ciudad de Buenos Aires (?), me detuve a observar a Minnie y a una Backyardigan bailando cumbia al pie del Trencito de la Alegría.
Yo sé que Xuxa y Piñón Fijo son parte del pasado, pero mínimo, un Patito Feo man.

Continuando con la temática de los transportes (?), ayer sábado, viajando en 169 con madre y hermana, tuvimos la maldita suerte de sentarnos en un asiento debajo del cual había una bolsa que despedía un desagradibilísimo olor.
En cuanto pudimos nos cambiamos de lugar, abrimos las ventanas y nos dedicamos a observar, desde atrás, las reacciones de la gente al sentarse cerca del maloliente recado.
De eso, nos reímos durante todo el viaje, cual reality show ambientado en un bondi.

Siempre supe de gente que perdía colectivos, trenes y subtes. Pero no, yo tengo el infortunio de perder un remis. Sí, un remis.
Estaba parada en la puerta cuando vi por la mirilla al auto en cuestión. La dueña de casa buscó las llaves, abrió y cuando salimos, el auto ya estaba en la esquina.

Lo más triste del caso es que me paré en la vereda y lo saludé.

Si bien nunca tuve un amor especial por ninguno de estos dos personajes, no me pude resistir a realizar un paralelismo entre ellos, a pesar de que sea medio tirado de los pelos.
La charlymanía desatada hoy a causa del recital sorpresa que dio Carlos García en Luján y, a su vez, la maradonamanía que se dio el sábado en la cancha de River (acompañada por una gran movida de prensa, claro está), dieron tela para cortar.
Ambos fueron amados y odiados en su auge y caída.
¿Los argentinos no tendremos memoria, perdonaremos muy rápido o seremos lo suficientemente fieles?
Veremos cuánto dura...

Nada personal.

No te cases ni te embarques

Si bien no me considero una persona muy supersticiosa, mi alma de vieja me lleva a conocer varias de las cábalas y cosas que no hay que hacer si no querés morirte según nuestra tradición fatalista. Así, trato de no pasar debajo de escaleras (salvo que no me quede otra, tampoco es cuestión de andar cruzando calles por una maldita escalera cruzada en el camino), de no dejar la cartera sobre la mesa, la gorra sobre la cama y llamar a mi abuela para que haga las cruces de sal gruesa cuando está por granizar (ya que ésto último no lo entendí nunca).Sin embargo ayer viernes 13, en el noticiero local apareció una noticia que llamó mi atención. Dos choques: uno a la altura de la parada 13 de una de las playas, y otro a la misma altura pero de la playa opuesta. Si bien nadie salió herido, las especulaciones y coincidencias no tardaron en llegar.
Creer o reventar, dicen.

Las olas y el viento, sucundúm-sucundúm

En el segundo día de mis vacaciones familiares, me decidí a acompañar a mi madre al mar, luego de mi caminata matutina. Saltando olas e intentando no mojarme el pelo, me distraje justo en el momento en que no debía haberlo hecho. De espaldas al mar, una ola me empujó a la orilla, que estaba empinada, haciendo que quede tirada entre caracoles y conchillas (que hasta el día de hoy no puedo desinpregnarme de la piel; chiste) y, prácticamente encallada, cual ballena a la deriva. Indignada, volví a donde estaban mi padre y mi hermana, y les comenté lo sucedido. Casualmente, miré hacia el piso y me encontré con mis dos rodillas chorreando sangre (literalmente). Obviamente, procedí a lavarme y buscar ayuda.
Así fue como en el día dos de mis vacaciones terminé en la caseta del guardavidas y con las rodillas vendadas.

Hay momentos decisivos en la vida de una mujer, que se alejan de la primera menstruación, el primer beso o la primera vez. Realmente rara me sentí, el día en que me encontré reflexionando del mismo modo en que mi madre lo habría hecho.
Si querés saber cómo va a ser una mujer de grande, mirá a su mamá. Eso dicen.

Maldigo el viernes en que decidí ir a bailar con un par de bermudas blancas (recién estrenadas, regalo de Navidad) y las ensucié todas.
Cuando me levanté, mamá me comentó que las había lavado tres veces seguidas y las manchas no salían. Las remojó en lavandina, y las colgó del balcón, dejándolas a mi cuidado. Pasé unas dos horas en la terraza con los ojos clavados en ellas. Entré a buscar algo, encuentro a madre que pregunta por las bermudas en cuestión. Orgullosa, contesto que siguen ahí.
Al salir, la catástrofe: las bermudas se habían volado. Considerando que vivimos en un piso diez, bastante suerte tuvimos de que hayan caído en el techo del vecino. Sin embargo, recién hoy domingo por la tarde, pude recuperarlas, gracias a la buena onda de los de al lado.
Claro que hubo que pasar por la patética situación de tocar timbre, explicarles lo que había pasado y ver cómo el vecino se subía a la escalera, temiendo que le pasara algo (lo unico que me faltaba!).
Mucho se dijo siempre del Triángulo de las Bermudas. Colgar ropa en un piso diez, es más peligroso.